Gottseidank kann ich nach zwei Monaten die Elektronik meines BMWs schon annähernd zu 10 Prozent bedienen, so dass ich inzwischen bei Bayern 3 gelandet bin. Und da laufen seit ein paar Wochen die Toten Hosen rauf und runter. Ich bin wohl am Puls der Zeit angekommen, endlich mal weg von den Hits der 80er. Obwohl ich die toten Hosen schon seit diesen Zeiten kenne. Noch jetzt werde ich rot, wenn ich an das damalige Liedgut zurück denke: F-Wort, B-Wort, Bl (was sogar in der Bravo bei Dr. Sommer verpönt war) und das irgendwie noch alles auf dem Rasen und man FBBLte solange bis der nass war und man es im Stehen machte …mein Gott!

Heute zuckt kein Grundschulkind beim F- Wort, noch nicht mal meine Hasi und ihre zwei Klassenkameraden, die bereits dicke in der Vorpubertät (es gibt da hoffentlich auch nur eine) angekommen sind. Folgender Gesprächsauszug vom letzten Freitag: Mädchen kriegen in der Pubertät einen Busen (will die Clara auf keinen Fall und wenn, dann nur einen ganz kleinen) und Jungs kommen in den Stimmbruch (in den Stimmbruch kann man übrigens nicht gehen, sondern nur kommen) UND jetzt wird es interessant: Es haben sowohl Frauen und Männer Eier, aber nur die Fraueneier können ausgebrütet werden, weil bei den Männern ja der Samen wohnt. UND der Samen vom Mann durch Penis F- Wort zur Frau kommt. UND dafür muss man nackt sein. Warum hat es eigentlich nicht die normale Grundschule getan? Wer weiß, was die Kinder beim wöchentlichen Bauernhofgang live und bunt und in der Natur erleben? Schweine F-Wort, Hühner F-Wort und vieles mehr und hoffentlich ist das lange noch ein tote Hose-Thema oder wenigstens frei nach Maria Montessori nur: Hilf mir, es selbst zu tun!!! 

Und ich bin immer noch bei Bayern 3 auf der Fahrt zu Herrn B. Ich war schon lange nicht mehr da gewesen und hatte die Vermutung, dass Herr B. untergetaucht war mit dem Geld von gutsituierten Mittelschichtsfrauen wie mich mit Neuröschen. War aber nicht so, er hat sich im Unterfränkischen ein altes Gehöft gekauft und richtet sich das peu á peu her. Und während ich den Weg im Nebel auf abgelegenen Straßen und verlassenen Gehöften suche, blökt mir Campino ins Ohr: …blick nicht zurück, steig in den Bus, alles passiert, wie es passieren muss! Obwohl es ein trister Dezembertag kurz vor Nikolaus ist, an dem es kaum hell wird, ist mir nicht mehr bange und ich habe keine Neuröschen mehr. Aber Herr B. hat mich in den letzten zwei Jahre auf meinen Weg begleitet und ich darf ihm immer meine Geschichten aus dem Blog vorlesen. Den kann ich nicht so einfach aufgeben. Und meine Geschichten haben schlussendlich therapeutische Qualitäten und es ist mir egal, ob sie Herrn B. nur gefallen, weil er dafür bezahlt wird, wie meine pragmatische Mutter anmerkt.

Ganz bei sich bleiben und ein gutes Bild machen. Und Campino ist auch nicht der selbstlose Punk, der hat sein Vermögen sicher in einem Steuerparadies in der Karibik gebunkert ebenso wie Bono. Das ist links blinken und rechts abbiegen! Und mein Ischeniör blickt seit dem Zeitpunkt durch, als der zukünftige Grüne Dr. B. im Gemeinderat, die größte Öllache in der Ortschaft unter seinem klapprigen R 4 hatte. Und so ist das wohl: Kein Happyend, kein Hollywood – alles passiert, wie es passieren muss!